第126章 举国同悲(第1/3页)

消息是子时末传进宫的。

御前大太监捧着那份墨迹未干的讣告，在养心殿外跪了整整一刻钟，才被允许入内。殿内只点了一盏孤灯，皇帝萧庭曜披着明黄常服坐在案前，手中握着一卷《春江赋》的旧抄本——纸页已脆黄，边缘有多次摩挲留下的毛边。

“陛下……”太监的声音发颤。

“朕知道了。”皇帝打断他，声音平静得可怕，“退下吧。”

太监如蒙大赦，躬身退出时悄悄抬眼一瞥，却见皇帝握着书卷的手指节泛白，手背青筋暴起。殿门合拢的瞬间，他听见里面传来一声压抑的、近乎兽鸣的哽咽。

那夜，建章宫的灯火彻夜未明。

苏府的海棠花雨下了整整三个时辰。

起初只是院中那株老树的花瓣无风自落，而后就像某种感应般，全京城的海棠——无论栽在王府深院，还是百姓家窗前，甚至郊野荒寺里的野海棠——都在同一时刻开始飘花。

不是凋零，是盛开后的飘散。花瓣饱满丰润，带着生命最鼎盛时的香气，如雪如雾，漫过屋脊街巷。巡夜的更夫站在空荡荡的街心，看粉白色的花雨在月光下翻飞，竟忘了敲梆子。有老者推开窗，伸手接住一捧花瓣，喃喃道：“这是……春深公走了。”

春深公——不知从何时起，京城百姓私下都这样称呼苏云璋。不是文正公，不是苏大人，是“春深公”。仿佛那“春深不谢”四个字，已成了他的一部分。

丑时三刻，第一拨闻讯赶来的人到了苏府门外。

不是达官显贵，是住在春棠里附近的百姓。有曾被黛玉医庐救过命的老妇人，有受过苏府粥棚接济的穷书生，有在苏家族学旁听过课的寒门子弟。他们默默聚在街口，不敢叩门惊扰，只是面朝府门跪下，点燃从家中带来的白烛。

一盏，两盏，十盏……百盏。

烛光在花雨中摇曳，像地上长出的星星。没有人组织，没有人言语，只有细碎的啜泣声在夜色里起伏。一个盲眼的老说书人被孙子搀扶着走来，摸索着找到府门前石狮的位置，深深三拜：

“春深公，小老儿给您说了一辈子《锦棠春深》，今儿……送您最后一程。”

他颤巍巍地从怀中掏出一块醒木——那是三十年前苏云璋听完他说书后亲手赠的，楠木质地，上刻“春深”二字。老说书人将醒木端正放在石阶上，退后三步，忽然开口唱起了悼词。不是时兴的曲调，是古早的《薤露》：

“薤上露，何易曦。露曦明朝更复落，人死一去何时归……”

苍凉的声音穿透花雨，飘进苏府深深庭院。

庭院内，黛玉已经跪了四个时辰。

她不肯让人挪动二叔的遗体，只命人在海棠树下铺了厚厚的锦褥，让二叔就那样安睡着。花瓣落满他周身，她一片也不拂去，只是每隔一刻钟，便轻轻探一探他手心的温度——仿佛这样，就能留住什么。

苏砚之从书房取来了那卷“春深铁卷”。御赐的丹书铁券在月光下泛着冷冽的金属光泽，他将其端正放在父亲身侧，又取出父亲常穿的鹤氅，仔细盖在遗体上。

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