第22章 说话的嘴
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看了三天,那些眼睛终于开口了。它们并非齐声低语,而是一个接一个,用一种不尖利、不冰冷,甚至略带暖意的声音娓娓道来。那话语,乍听之下与人言无异,细究却非如此。那是一种精准的回响——你内心最深的恐惧是什么,它便说什么。
第一个听见的是位老人。他一直坐在盘错的树根旁,闭目枯等,不知等了多久,要等的人也始终未至。一个声音忽地在他耳边响起:“别等了,你等的人不会来了。他早就死了,死在外面,死在你不知道的某个时刻。你这一辈子,等的不过是一捧空气。”老人蓦然睁眼,四下寻看,空无一人。那声音却不依不饶:“放下吧,等下去毫无用处。”老人垂下头,端详着自己的双手,那上面布满了老茧,指缝里嵌着泥土与种子的碎屑。他看了许久,猛地拍净手上的泥,站起身。他没有走向那条日复一日走过的路,而是决然地朝那圈高墙走去。他要出去,他不等了。
灰烬追上去,一把拉住他的臂膀。
“您等的人还没来。您要是走了,他来了可怎么办?”
老人回过头,眼里没有泪水,只有平静。
“他不会来了。那个声音说的。”
灰烬怔住了。“一个声音说的?您就信了?”
老人缓缓点头。“它说得对。我等得太久了,已经够了。”
他挣开灰烬的手,蹒跚地走向高墙。他走到墙根,伫立良久,最终只是无力地靠着墙滑坐下来。他没能出去。并非不想,而是再也走不动了。
第二个听见声音的,是个年轻女人。她正走在那条由无数脚印汇聚而成的光路上,一圈,又一圈,从她来的那天起便未曾停歇。一个声音在她耳畔低语:“你走的,不过是条别人踩出来的路。你的每一步,都落在别人的脚印里,你从未走过真正属于自己的路。”她停下脚步,低头凝视着脚下的光。那些光,是先行者们用漫长岁月留下的印记。她确实,一直踩在别人的影子里。她蹲下身,伸手去触摸那些光,光芒从她指间流过,带着水的凉意。
“这不是我的。”她轻声说。
她站起身,走到墙根下,沿着墙壁的阴影开始行走。她不再走那条光路,她要走自己的路。一圈,两圈,三圈。她的脚印落在灰败的尘土上,黯淡,没有光。她走了一整夜,双脚磨出了血,在灰土上印下暗红的痕迹。她没有停下,反而喃喃自语:“这才是我的脚印。”
第三天,更多的人听见了声音。每个声音都不同,传递的讯息却惊人地一致——你所做的一切,皆为虚妄。你等待的永远不会抵达,你栽种的永不会开花,你行走的路是前人的重复,你的名字不会在树上绽放,你的存在,仅仅是毫无意义的等死。人群中,有人停住了脚步,有人颓然坐倒,有人开始低声啜泣。一个男人突然站起,冲到那棵巨树下,伸手就要去摘花。他要亲手摘下一朵,看看里面的名字究竟是不是他的。芽快步冲过去,抱住了他的胳膊。
“不能摘!那是别人的花!”
男人盯着她。
“没有什么别人!那些名字是假的,花是假的,树是假的,我们所有的一切都是假的!”
芽被他的话震住了。她望着男人的眼睛,那双瞳孔深处,仿佛还回荡着那个声音的余音:假的,假的,假的。芽握紧他的胳膊,指甲深深掐进他的肉里。
“疼吗?”她问。
男人愣了一下,点头。“疼。”
“疼,就是真的。”
男人低下头,看着自己的胳膊,看着芽的指甲嵌进去的地方。那里渗出了血珠,红的,热的,无比真实。他眼中的狂乱褪去,不再试图摘花,默默走回树根旁,坐了下来。
芽站在原地,看着自己指甲缝里的血迹。她下意识地把手按在一朵垂下的黑花上,鲜血随之染上花瓣。那朵黑花,在沾染到温热的血时,亮了一下,像是在无声地宣告:我在此。
那天下午,灰烬也听见了声音。他正走在那条光路上,声音在他耳边响起。
“你在等谁?你还记得吗?你连等谁都不知道,等的不过是空气,是虚无,是你自己凭空捏造出的一个幻影。”
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